Колумнист BeautyHack и мама двух детей Анна Миллер рассуждает о том, почему не всем женщинам суждено быть мамами-русалками: всегда при параде с идеально спокойными детьми. И почему, если вы не такая, то это тоже нормально.
Эти матери из роддома выходят, как на подиум. Локоны, наряд с колготками, туфли, помада, украшения. У этих русалок дети так сидят чистенькие на руках и улыбаются, как в кино. Эти матери как-то успевают ходить с подругами в ресторан, когда у их ребенка еще внутриутробный пух не облез, успевают готовить и вести кулинарный блог, к парикмахеру и косметологу, на маникюр и в спортзал, они вообще успевают жить. Смотреть, читать, встречать мужа блинами и красным шелковым халатом.
Они могут кормить по расписанию. Раз в три часа. И им за это никто не устроит ор выше гор и потом никто из чувства мести не отгрызет груди.
Я сейчас не иронизирую, не издеваюсь. Я просто не могу понять, почему я уже второй раз, а такая невковыря (так говорила баба Нина)! Я НИЧЕГО не успеваю и ничего не могу сделать легко и просто. У меня все всегда через…, ну, вы поняли.
Ребенок у меня спит редко и никогда в своей кровати. Мы все вечно в пятнах.
Я готовлю еду урывками, потому что руки заняты вечно. И голова не варит. Поставила варить суп, присела... просыпаюсь от густого дыма коромыслом. Сожгла кастрюльку насмерть.
Во время прогулок, только я уйду подальше в лес, как дите просыпается, и я несусь из леса через поля с орущим ребенком, а пот льется по спине, и шапка набекрень. Кафе? Торговый центр? Ха! Если я куда-то и успею сбегать, пока старшая стоит с коляской, то в аптеку, и я несусь с вечно выпученными глазами. И в голове дурман.
Мои дети орали и орут в кафе, у чужих на руках, да и у своих частенько тоже, в гостях, днем, ночью, в садике, на елках, в магазинах...
У меня есть подруга, она такая, как я. Вот на днях прислала фото. На детском празднике все дети играют, а ее сын лежит в центре, разбросал кудри, запрокинул голову и орет дурным голосом.
У мам из параллельного мира внешний вид пристойный даже в лютый мороз. Как будто им не холодно и как будто они одевались не спеша.
Как им это удается? Где был их ребенок, пока они красили губы перед прогулкой?
А я вечно, как капуста. Причем в чудовищных капустных слоях. Одеваюсь, как в армии, за 10 секунд, чтобы ребенок не вспотел в зимнем комбинезоне. Треники на треники или треники на пижаму, кофта на кофту, разные носки, пуховик, нет, пуховичище - как у торговца беляшами на морозе.
У меня вроде хорошая коляска, но колеса у нее почему-то скрипят, и я даже не представляю, как с ней вкатиться в кафе. Посидеть с подружками, как ОНИ, русалки... ага, приду я в трениках своих и буду в шапке сидеть, ибо под шапкой у меня гнездо...
Кстати, у этих мам еще и коляски такие тонкие, легкие, с крошечными колесиками. Вытащила из машины мизинцем и побежала. Они что, по снегу не гуляют? Или они парят в развевающихся тканях над зимним ландшафтом?
У меня нет режима, мои дети ели и едят круглосуточно, а я не могу выдержать три часа, потому что вообще плохо понимаю, который час, который день, который год. И даже в отпуске, на море, я видела ЭТИХ матерей, у них красивый купальник и модная шляпа, они успевают загорать, потому что их дети тихо строят замки под зонтиком. А мои дети вечно уносятся в пучину вод или пьют бассейн, или едят замки, или хотят есть, пить, писать, какать, спать (но не здесь), орать... а на голове у меня не шляпа, нет. У меня на голове обычно сохнут детские трусы.
Я не русалка. И не могу понять, как это изменить. Думала, ну, второй раз будет у меня все иначе, я теперь все знаю. Уж точно буду кормить по расписанию, уложу в детскую кровать, пойду на маникюр и стану встречать мужа отбивными и кружевами. И вот, здрассте! Все точно так же. Кормлю круглосуточно, ношу на руках, отмываюсь, не сплю, не ем, торговец беляшами...
Кто-то уверен, что дети рождаются с характером, вот такие, уже готовые: одни спят и улыбаются, другие – орут и бомбалейа! Кто-то из великих детских психологов писал о «требовательных» детях. Все требовательные достаются мне, потому что я... что? Готова им служить? Ой, пора мне. Бегу, бегу, ваша Светлость! А вы пока напишите мне в комментариях: что со мной не так? В детях дело или в нас, мамашах?